Este livro é uma segunda versão de um primeiro oferecido no Natal a uma mãe muito especial. A cliente gostou muito do livro, mas desafiou-nos a melhorar os acabamentos. Alterou-se o formato, acrescentaram-se ilustrações e fotos e optou-se por uma encadernação premium, em tecido, com o miolo cosido e acabamentos que lhe conferem uma qualidade superior.
Porque a cliente merece e o livro também. 
E nós queremos estar sempre a melhorar e a ultrapassar os nossos limites!

Toquei à campainha uns minutos depois da hora marcada. Estava 10 minutos atrasada. Ninguém atendeu. Insisti, pensando que o senhor se tinha esquecido do encontro marcado e não estaria a contar comigo. Ao fim de três tentativas, decidi ligar. A voz arrastada e num tom muito baixo disse tudo antes de o meu cérebro decifrar o sentido das palavras: "estou no hospital, se puder passar aqui..."
É claro que podia, as coisas importantes não precisam de agenda e nunca se atrasam.
Cheguei e fiquei consternada. Quase não disse nada. Ainda assim, ousei ficar em silêncio. Eu sabia. Ele sabia. A mulher dele sabia. Mas não falámos sobre isso. E sobre o livro dele muito pouco também. Só o estritamente necessário.
Saí pouco tempo depois. O hospital era novo, confortável, limpo, impecável. Os meus olhos começaram então à procura da indicação de uma capela porque o meu espírito precisava de extravasar. Ou de chorar. Na velhinha maternidade onde há uns anos estive internada havia uma capela e isso dava uma certa personalidade àquele local tão cheio de problemas.
Na sexta-feira passada, eu queria rezar. Enviar uma mensagem positiva para o universo e talvez dizer-lhe que acolhesse o meu amigo como uma mãe que enrosca no seu colo o seu recém-nascido. Afinal, não ia ele nascer?
Mais tarde, projetei escrever aqui sobre as histórias tristes. Tenho escrito sobre tanta vida e ainda não conheci nenhuma que fosse perfeita. E as mais bonitas, aquelas que me fizeram viajar para dentro de outros mundos subterrâneos, foram aquelas em que conseguimos falar de infelicidade, de morte, de perda. Porque quando se consegue falar é porque já se domesticou. Já se passou ou se está a passar para o avesso dos problemas. Quis escrever aqui, mas não o fiz. Adiei o projeto.
Ontem soube que ele morreu. Na hora certa, porque a morte não se atrasa nem adianta. Apesar de... dos planos que faltava cumprir... da idade não ser muita... da incompreensão.
E nós cá ficamos a tentar aprender a falar.

Mata-me
Conheci recentemente a artista Lina Lucas, mas só quando descobri através dela este poema é que me apercebi do quanto uma boa interpretação pode dar vida a um texto. Arrepiei-me.
Apreciem aqui!

"Mata-me.
Diz-me que estou doente. Terminal.
Que o amor apodreceu dentro de mim. Contaminou-me.
Infectou-me de mil e um senLmentos. Mais vivos do que eu.
Sentenciou-me com um milhão de razões. Que estou a cumprir.
Que o coração parou num ponto final. Vazio sem parágrafo nem travessão.
Que o sangue já não corre nas veias. Passeia-se.
Que as minhas mãos perderam o lugar. Do teu corpo.
E as minhas pernas movem-se. Sem porquês.
Que o meu olhar já pouco fala. E pouco se sente.
(… ainda o sentes ?...)
É o melhor que tens a fazer. Mata-me!
Já nada provoco.
Perdi-me de mim.
Pouco me sei, a não seres tu. Sobrevives-me.
E eu
Apenas existo-me. Sem nada me exisLr.
(… ainda me sentes ?... )"
Raquel Branco
do livro "Lado B"